ELLA, QUE TODO LO TUVO, de Ángela Becerra

Ganadora del Premio Iberoamericano de Narrativa Planeta-Casamérica 2009, Ella, que todo lo tuvo, es una obra de la que se habló mucho en la blogosfera cuando se publicó, hace unos años. Y se habló sin medias tintas: muchos elogiaban la forma lírica de escribir de Ángela Becerra y otros tildaban la novela de ser un auténtico truño. A mí, que tanta polémica me produce un morbo infinito, me dieron muchas ganas de leerla pero, como ocurre a veces, otros libros se iban anteponiendo hasta que algunos, por desgracia, caen en el olvido, si no para siempre, sí por un tiempo indefinido. Pero hace unos meses, en una conversación sobre literatura con mi querida compañera de piso en La Paz, ella me dijo que ésta es una novela que le encantaba a su madre, así que decidí buscarla y no postergar más su lectura, y ya de paso, sacarme el morbo.  

Y lo cierto es que no me incluiría, en absoluto, en el grupo de los que la amaron, pero tampoco con rotundidad en el de los que la consideran una patraña. Bueno, en realidad, más en el segundo que en el primero, aunque con reparos.

La novela comienza con una imagen hermosa de un accidente de coche y un corazón saliéndose del pecho. Porque hay veces que del dolor se puede crear belleza. O posiblemente siempre sea así, ya lo dijo algún sabio: “de grandes dolores nacen grandes obras”. Y esa imagen, ese dolor por la pérdida, me pareció contada con excelsa exquisitez.

Después, sin embargo, todo se echa a perder para adentrarnos en una historia que me ha resultado anodina sobre una mujer con dos caras (Ella y la Otra) que busca el consuelo entre libros, y se aferra al sueño de encontrar a su hija, cuyo cuerpo desapareció en ese accidente de coche.

No me ha gustado demasiado el estilo de la colombiana Ángela Becerra, que intenta hacer unos guiños a su Cali natal, pero sin la esencia y la alegría latinoamericana que debió perdérsele para siempre en una Barcelona de colores. Su forma de escribir me parece demasiado forzada, en un intento perpetuo de buscar el lirismo, pero un lirismo que me resulta demasiado evidente y ñoño, que intenta oler a rosa y que huele a chamusquina. No me gustan sus párrafos cortos ni sus capítulos de media página. Me quedo, eso sí, con las referencias literarias a otros grandes autores: “que hay otro ser por el que miro el mundo porque me está queriendo con sus ojos”, de Pedro Salinas. Celebro igualmente que la historia avanza rápido y en ningún momento pensé en abandonarla, aunque sí estaba deseando finalizar el libro y pasar a otra cosa (mejor).

Ella, que todo lo tuvo, no ha conseguido atraparme ni convencerme, su argumento me parece mal hilado y carente de interés, o de fuerza, la fuerza que tienen las grandes obras, la solidez de la Literatura con mayúsculas, la que da igual lo que te cuente porque sólo con la forma de hacerlo te conquista y se te queda dentro. Lo siento, Bécerra, otra vez será.