EL ARDOR DE LA SANGRE, de Irène Némirovsky

Esta vez, aunque lo he leído en francés (Chaleur du sang), me quedo con la sonoridad de su título en castellano: El ardor de la sangre. Simplemente, me fascina. Y es que esta novela breve habla de ese calor extremo que te corre por las venas cuando estás enamorado, joven y enamorado. Y lo hace con tanta candidez que es fácil sucumbir a su prosa, elegante, serena. 

El protagonista de esta historia es Silvio, que tanto viajó por el mundo en su juventud y que, ahora que es un anciano, apenas quiere salir de su pequeño pueblo del corazón de Francia en los años 30 del siglo XX. Es introvertido, huraño. Está prácticamente arruinado. Y es el narrador de una historia que no es la suya, sino la de su prima Hélène y la hija de ésta, Colette. Una historia familiar llena de secretos que el lector puede intuir a la vez que los descubre Silvio, porque no son grandes sorpresas, más bien las pequeñas miserias que a veces están demasiado cerca de nosotros y nos empeñamos en negarlas, o en taparlas con sábanas blancas, como a los muebles viejos del trastero, para que no se vean, y después lo único que descubrimos es que esas sábanas los han protegido del polvo y de la corrosión del tiempo, y permanecen intactos.

Lo mejor de esta historia es su narración, extremadamente serena, que me ha recordado en ocasiones a la precisión que emplea Gustave Flaubert en su obra maestra, Madame Bovary, una obra y un autor que debieron influir en la malograda Némirovsky. La autora capta a la perfección el hermetismo de los campesinos franceses y la importancia en guardar las apariencias, ahondando con certeza en su monotonía y en su estacamiento, siendo esto último, lo que enlaza con el verdadero tema de la obra: la repetición cíclica de los mismos errores generación tras generación, la sordidez humana. 

El ardor de la sangre fue publicado en 2007, unos 70 años después de su composición, cuando los biógrafos de la autora descubrieron el manuscrito olvidado y perdido entre los papeles de su editor.

No es una novela maravillosa, no es de esas que te dejan una sensación de plenitud, difícil sería teniendo en cuenta el drama candoroso que trata, pero sí es tremendamente inteligente, y se establece una extraña distancia entre la autora y sus personajes -algo que pocas veces ocurre, porque es complejísimo no dejarse llevar por un amor o un odio hacia los personajes que uno crea- para que el lector sea capaz de sacar sus propias conclusiones. Parece que a Némirovsky eran únicamente las precisas palabras las que provocaban ardor en su sangre. Muy recomendable para aquellos que gusten de una excelsa narración.